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Et ouai, écrire juste pour dire de la merde. C'est pas magnifique ça ? On se croirait en philo. On dirait : "Parler pour ne rien dire" en remasteurisé : "Écrire pour ne rien dire". Je pense que si on faisait un concours des textes les plus inutiles, les miens serraient tous dedans, des winners ! Ce que je dis est toujours stupide, dénué de sens et ennuyeux au possible. M'enfin, personne n'est parfait (sauf les PD → cf. ma théorie sur l'homme parfait d'une femme). Mais en réalité, je pense, je suis même persuadée, que mes textes inutiles et non-réfléchis font rêver les psychiatres. Ils s'éclateraient la cervelle à trouver des sens partout où il n'y en a pas dans mes textes minables. Ils déduiraient toute ma vie seulement en lisant ces conneries. Ah les pauvres. J'me fou d'eux, mais en fait je les admire ces bouffons. Ils ont le boulot parfait pour moi. Tu écoutes quelqu'un parler et tu dessines en même temps, et quand il t'a bien raconté sa vie, tu lui donnes deux médoc' et il est content, tout va mieux dans sa vie, il souri dans la rue, danse dans sa maison, fait la fête... Enfin j'vous en passe. Enfin "vous"... "Moi" ! Qui va donc se faire chier à lire mes bêtises ?
